Corta el aire
la radio anuncia la huida
mientras yo cepillo el pelo
sobre el pañuelo
que me señala.
Corta el aire
las olas como páginas
en blanco, tejidas
en blanco algodón
sobre mi cuerpo.
Corta el aire
a navaja si es preciso
no dejes que me llegue
el zumbido de la máquina
que me inunda las venas.
Corta el aire
y avísame de tu llegada
a la hora de costumbre
mientras tejo en penumbras
las letras del desapego.
lunes, 15 de septiembre de 2008
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3 comentarios:
Llevo días leyéndolo no acabo de entenderlo del todo ( ami manera, claro), me resulta inquietante... sobre todo las dos últimas estrofas.
Un abrazo.
Alfaro, está dedicado a una prima de mi edad muy, muy enfermita.
Un abrazo (a ver si pillo tiempo y me paso a verte, que tengo mono)
Ahora lo entiendo y me gusta más...
no acababa de captar los símbolos.
Gracias, un beso.
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