ELLOS

Él, que pasa de largo
y de las fechas
y mira
siempre adelante
adelante
adelanta
mis horas muertas
los minutos perdidos
segundos en naufragio
sin mares ni viernes
que acompañar.

Él, que se pasea
vestido de largo
augurando fechas
para la celebración
y piensa
detengo el tiempo
de la cosecha
y las muchachas
cantan el ángelus
para congelar
las horas
los minutos
los segundos.

Ellos, que marcan
el ritmo
de nuestros frutos.


Para ti.

SERÁ

Hoy los vi paseando bajo un palio
de acero y cristal blindado
pasaron por delante de la pantalla
y el televisor crujió de dolor

será la antena

o el blanco aséptico de pudreza
que con su resplandor de navajas
cortocircuitó las venas metálicas
del santo hacedor extraplano

será la luz

pero no, ayer mismo en otro escenario
los vi paseando con traje encarnado
las alas desplegadas los labios encogidos
y el televisor crujió de de dolor

será el rojo pasión

o el efecto colateral de la fruición
de esas manos y esas lenguas y esas bocas
como buitres al olor de la desesperanza
donde ya no hay nada que pelar.

FOTOMONTAJE JUAN IBÁÑEZ

IF

Para Juan



Y si entre horas
me pides
que te alimente el ojo
quieta
no te muevas
me canso
un segundo dices
dos, tres
gira un poco la cabeza
como la mona digo
me haces perder el hilo
bostezas
y yo te sigo
mirando la mano inquieta
desvarío
no encuentro la mona
eso parece un tío.

FOTOMONTAJE JUAN IBÁÑEZ

AFRICA

A Sirifo

Los animales le pueblan la sangre
nació en África
donde el tiempo no existe
y las máquinas son artilugios
de trampa
y duro metal sobre sus cabezas.

No siempre están ahí
sólo cuando camina en fila india
ignorando el tránsito de las arterias
asfalto y susurros extraños.

A veces durante la noche
el rugido del león le sobreviene
despellejando sueños simulados
las vías respiratorias abiertas
al olor nauseabundo
que descansa en las esquinas.

Ella sigue allí, piensa,
con los pechos al aire
rezumando el caldo agrio
de la historia vendida.

Si no tuviera el peso del sueño
sobre mi negra cabeza
abriría senderos como escarpias
brotes jugosos para regalarte
el fantasma que me hiere
con sus párpados las entrañas.

FOTOMONTAJE JUAN IBÁÑEZ

PARA ELLA

Qué colores rendirle a este otoño tardío
de venas secas y escamosas.
El aliento no llega,
desespera estanco en penumbras
donde crepitan las sienes descoloridas
en un blanco precipitado
empujado
arrebolado.

Qué colores nombrar sin más palabras
que la voz en lengua desgastada
de blasfemias y súplicas
adheridas al ligero y maleable
contorno de tu cuerpo.

Qué colores jurarle a la sustancia inmolada
en la urna funeraria
si tu recuerdo no sabe de hábitos ni penumbras
escogidos al abrigo
de la apostólica enseña.

Qué colores arrimarme hambriento
en esta soledad traicionera
que aún me muestra atrevida
el quebranto de tus ojos,
la herida de tu risa.

NINGUNA NOVEDAD

Uno de tantos
Igual que ayer y que mañana
El hombre curioso
Despliega el periódico
Y señala con los dedos
Las prometedoras letras.

Ninguna novedad.

Tampoco el parque abrió a su hora.
Como todos los días
Las hojas revolotean
Sin manos que sortear
Los bancos se estremecen
Livianos, huérfanos
de carne y de huellas.

Ninguna novedad.

El hombre curioso
Como todos los días
Liviano, huérfano
Vuelve su rostro hacia la pared
Y mantiene fijo los ojos
Lejos del bullicio de la cola.

OLEO Y PAPEL JUAN IBÁÑEZ

ONANISMO

Juego a enredarme en los varales
de mi cama. Limpio el vahído
de bocas olvidadas y pulo el metal
con la seda y el encaje de mis enaguas.

Prefiero la noche negra de ausencias y jugos;
las manos sucias de aceites, hacia arriba,
descarnadas, reptiles en apareamiento.

Prefiero arcos y volutas, a la línea recta
que incide dura hacia el infinito profundo.
Prefiero el humo denso, juego indefinido
de viajes que salen de mi boca.

Olvido largos pasajes de obras no leídas
en cualquier larga noche de verano.
Olvido indiferente el paso del tiempo,
recostada sobre la serpiente enroscada.

FOTOMONTAJE JUAN IBÁÑEZ

LA FUGA DE BB

Aumenta la distancia
del tránsito de la sangre
y reduce el flujo
de lágrimas en los ojos.

Eso me dijo el jugador de cartas
haciendo malabares con los naipes.
No tengo ases ni reinas, me dijo,
ni escaleras infinitas que escalar,
sólo la habilidad de los dedos
dirige mi destino.

Yo jugaba para ganar
exhortaba a los fantasmas
con minucias estelares,
miraba de reojo al contrincante
espiando huecos y sombras,
blandía con sutileza
el filo de mi navaja.

Ahora me gano la vida,
cada segundo de esa vida
desafiando la gravedad
de las graves miradas.

DE NIÑOS

De niños éramos ayer
con una estela de flores prendida,
golfos hambrientos de puertas abiertas
en la ingenua antesala del amor.
Enredados en hilos y notas y ese humo
vapor de ensueños y pesadillas
que anhelaba encajarse ceñudo
en los diminutos resquicios
de nuestras lunáticas bocas.

De niños éramos ayer
mopntados en un tiovivo de feria
ajenos y descalzos, peonzas girando
y bailando sonidos electrizantes,
arritmia al otro lado de la puerta
y ciego el resto, donde supura la herida
de unos ojos velados al tibio color
del dulce de algodón en la piel
dorada y acariciada por el sol.

De niños éramos ayer
y algunos no, marionetas dúctiles
al perfil heredado, encerrados sin sombra
en paisajes conocidos de ocres
y grises en escala monocroma.
Cabezas y colas obedientes a la fusta
del jinete enmascarado, héroe invisible
sin editor, línea en macabra suspensión
entre las viñetas de un insípido autor.

De niños éramos ayer
y otros aún, con el duelo de los años
el tiempo detenido en su gloria
eterna la cicatriz del ángel marcado
con la pérdida ingrata, el ingrato dolor
salpicado las más de las veces de dudas
y preguntas sin atentos oídos. Y levantas
la mano cerrada al aire para recordar
a todos como éramos ayer.

FOTOMONTAJE JUAN IBÁÑEZ

MI SOMBRA

Te acercas a mi sombra
y la robas
mientras yo me desvanezco
en el acero
de calles ciegas perpendiculares
al trazado
de un camino sin salida.

Recorro el laberinto de heces
hambrientas
y te encuentro jugueteando
de nuevo
con mi sombra solitaria
silueta acaso
del fantoche iluminado.

No quiero cruzar a nado
te grito
las aguas fecales bajo mis pies
sombrías
y letárgicas como el sueño
Infantil
desfigurado por el tiempo.